Poemario
Ella está delgada en el perfil de una página.
Quién soy yo para molestarla.
Quién soy yo para decirle tan claramente
que ella fue hecha,
no nacida. Y que su gran mentira
es el cielo que inventa su azul.
Si este es el cielo de la noche.
Nadie. Soy Nadie. Y quiero seguirlo siendo.
Yo, encerrada en el mareo
de mi carne, ella es el canvas
de un artista. Ella encerrada
en las hojas de un poeta que la inventa.